stagno e ristagno

Mi alzo alle 11, dopo due giorni passati tra poltrona, divano, amaca e letti.

Le gambe si sono mosse solo tra lì e il bagno o la cucina, per necessità.

Quando provo a muoverle oltre, nicchiano.

Mi dico che sarebbe bene uscire e magari fare anche la spesa, ma fuori piove.

Nei giorni scorsi ho provato a riprendere la bici, ma il circuito elettrico mi è saltato alla terza salitella.

Ho iniziato a leggere l'ultimo di Barnes, appena uscito, ma da pagina 60 mi ripeteva le stesse pagine già lette, e me ne saltava venti, e non si poteva continuare.

Al giardinetto, le richieste di aiuto e di soldi si fanno sempre più assillanti, e un poveraccio -sfatto e tutt'ossa- mi è morto ieri nella panchina a fianco, lasciandosi andare per terra.

Anche prendere il sole, così, diventa un'impresa.

I funghi, forse, mi hanno lasciato.

Ma il catarro ristagna ancora tra gola e polmoni, le ghiandole sotto l'orecchio destro si gonfiano, non peggioro e non miglioro, il respiro scende e risale arrancando, annaspo.

Anche il corpo sta lì, sospeso, degradante sul male, presente solo nel farmi sentire la sua assenza e quella di altri corpi, da troppo tempo.

Urla in silenzio, come gli esseri umani ipotetici descritti da Oz.

Scoramento, è la parola che userei oggi (ma forse l'ho anche già usata un anno fa, o due...).

Comunque - lo dico a tutti quelli che hanno insistito per curarmi e che mi vogliono bene così - sto prendendo acqua calda e limone al risveglio, panacea di tutti i mali.

L'effetto è confortante, spero non mi inacidisca (ah ah...!)

Altro piccolo conforto: il Cagliari coglie una vittoria insperata, e fa risperare.

Qualcuno prova ad incontrarmi, o a scrivermi, ed io gli espongo la (mia, sua, nostra) catastrofe.

Appena si arrende un attimo, gli apro la porta e lo lascio andare.

Lancio flebili segnali, senza risposta e senza slancio.

Non affondo, non nuoto, non bevo, non affogo, non mi dibatto, non chiedo aiuto.

Galleggio in questo stagno, come un soldatino di piombo, e ristagno...