nessuna fuga da new york ?

Nei giorni scorsi:

Ho visto per la prima volta una tromba d'aria avvolgere Venezia e squarciare le sue delicate sabbie e le delizie appoggiate fragilmente su di esse.

Ho visto per la prima volta i tornelli dei metal detector nelle strade di Mosca, per perquisire i manifestanti all'avvio di una protesta pubblica.

Ho sentito per la prima volta un ministro minacciare di licenziamento i vertici di un ente pubblico perchè avevano reso pubblici dei dati scomodi sul numero vero degli 'esodati'.

Ho sentito per la prima volta un ministro europeo ammettere che dopo la Grecia e la Spagna sarà la volta dell'Italia.

Ho sentito per la prima volta il FMI dire che l'euro (e l'Europa) hanno meno di tre mesi di tempo per uscirne vivi.

Ho capito per l'ennesima volta che non ci lasceranno possibilità di fuga.

Labirinto

e ora qualche passo

da parete a parete,

su per questi gradini

giù per quelli,

e poi un po’ a sinistra,

se non a destra,

dal muro in fondo al muro

fino alla settima soglia,

da ovunque, verso ovunque

fino al crocevia,

dove convergono,

per poi disperdersi

le tue speranze, errori, dolori,

sforzi, propositi e nuove speranze.

Una via dopo l’altra,

ma senza ritorno.

Accessibile soltanto

ciò che sta davanti a te,

e laggiù, a mo’ di conforto,

curva dopo curva,

e stupore su stupore,

e veduta su veduta.

Puoi decidere

dove essere o non essere,

saltare, svoltare

pur di non farti sfuggire.

Quindi di qui o di qua,

magari per di lì,

per istinto, intuizione,

per ragione, di sbieco,

alla cieca,

per scorciatoie intricate.

Attraverso infilate di file

di corridoi, di portoni,

in fretta, perché nel tempo

hai poco tempo,

da luogo a luogo

fino a molti ancora aperti,

dove c’è buio e incertezza

ma insieme chiarore, incanto

dove c’è gioia, benché il dolore

sia pressoché lì accanto

e altrove, qua e là,

in un altro luogo e ovunque

felicità nell’infelicità

come parentesi dentro parentesi,

e così sia

e d’improvviso un dirupo,

un dirupo, ma un ponticello,

un ponticello, ma traballante,

traballante, ma solo quello,

perché un altro non c’è.

Deve pur esserci un’uscita,

è più che certo.

Ma non tu la cerchi,

è lei che ti cerca,

è lei fin dall’inizio

che ti insegue,

e il labirinto

altro non è

se non la tua, finché è possibile,

la tua, finché è tua,

fuga, fuga –

(W.Szymborska)

Nei giorni scorsi e ancora oggi:

ho risentito, dopo tanto tempo, che la mia anima c'è, è viva.

Ama, è amata.

E vorrebbe fuggire.

Qualche parola sull'anima

L’anima la si ha ogni tanto.


Nessuno la ha di continuo


e per sempre.

Giorno dopo giorno,


anno dopo anno


possono passare senza di lei.

A volte


nidifica un po’ più a lungo


solo in estasi e paure dell’infanzia.


A volte solo nello stupore


dell’essere vecchi.

Di rado ci dà una mano


in occupazioni faticose,


come spostare mobili,


portare valige


o percorrere le strade con scarpe strette.

Quando si compilano moduli


e si trita la carne


di regola ha il suo giorno libero.

Su mille nostre conversazioni


partecipa a una,


e anche questo non necessariamente,


poiché preferisce il silenzio.

Quando il corpo comincia a dolerci e dolerci,


smonta di turno alla chetichella.

E’ schifiltosa:


non le piace vederci nella folla,


il nostro lottare per un vantaggio qualunque


e lo strepito degli affari la disgustano.

Gioia e tristezza


non sono per lei due sentimenti diversi.


E’ presente accanto a noi


solo quando essi sono uniti.

Possiamo contare su di lei


quando non siamo sicuri di niente


e curiosi di tutto.

Tra gli oggetti materiali


le piacciono gli orologi a pendolo


e gli specchi, che lavorano con zelo


anche quando nessuno guarda.

Non dice da dove viene


e quando sparirà di nuovo,


ma aspetta chiaramente simili domande.

Si direbbe che


così come lei a noi,


anche noi


siamo necessari a lei per qualcosa.

(sempre lei, l'amica szy)