bully bully

Col pretesto della razza, poliziotti bianchi uccidono neri e gruppi di neri si rivoltano contro i bianchi.
Col pretesto del tifo sportivo, gli ultras del calcio si attaccano tra loro e si scontrano con la polizia.
Col pretesto della religione, giovani, arabi e non, si trasformano in kamikaze e guerriglieri e attaccano gli eserciti e le polizie e i cittadini dell'occidente.
Col pretesto del progresso, Renzi pone la fiducia, esautorando definitivamente il Parlamento ed umiliando i suoi stessi compagni di partito.

Il bullismo, a tutti i livelli, avanza.
Se una parte mette sotto l'altra, senza ritegno e senza limiti, al momento vince.
Ma gli effetti di quella sottomissione si sentono in vari modi e tempi.
E si trasformano in controviolenza.
Se cresce il senso di esclusione e di ingiustizia, se sale la sensazione netta di essere fuori e di essere tenuti fuori, una parte delle persone si rivolta.
Si rivolta contro gli ancora più deboli (la maggioranza) o contro gli ancora più forti (una minoranza, ma molto aggressiva e pericolosa).
I passivi, i silenziosi, gli opportunisti stanno al centro, fermi, in attesa di capire chi vincerà.
La storia di sempre...

stagno e ristagno

Mi alzo alle 11, dopo due giorni passati tra poltrona, divano, amaca e letti.

Le gambe si sono mosse solo tra lì e il bagno o la cucina, per necessità.

Quando provo a muoverle oltre, nicchiano.

Mi dico che sarebbe bene uscire e magari fare anche la spesa, ma fuori piove.

Nei giorni scorsi ho provato a riprendere la bici, ma il circuito elettrico mi è saltato alla terza salitella.

Ho iniziato a leggere l'ultimo di Barnes, appena uscito, ma da pagina 60 mi ripeteva le stesse pagine già lette, e me ne saltava venti, e non si poteva continuare.

Al giardinetto, le richieste di aiuto e di soldi si fanno sempre più assillanti, e un poveraccio -sfatto e tutt'ossa- mi è morto ieri nella panchina a fianco, lasciandosi andare per terra.

Anche prendere il sole, così, diventa un'impresa.

I funghi, forse, mi hanno lasciato.

Ma il catarro ristagna ancora tra gola e polmoni, le ghiandole sotto l'orecchio destro si gonfiano, non peggioro e non miglioro, il respiro scende e risale arrancando, annaspo.

Anche il corpo sta lì, sospeso, degradante sul male, presente solo nel farmi sentire la sua assenza e quella di altri corpi, da troppo tempo.

Urla in silenzio, come gli esseri umani ipotetici descritti da Oz.

Scoramento, è la parola che userei oggi (ma forse l'ho anche già usata un anno fa, o due...).

Comunque - lo dico a tutti quelli che hanno insistito per curarmi e che mi vogliono bene così - sto prendendo acqua calda e limone al risveglio, panacea di tutti i mali.

L'effetto è confortante, spero non mi inacidisca (ah ah...!)

Altro piccolo conforto: il Cagliari coglie una vittoria insperata, e fa risperare.

Qualcuno prova ad incontrarmi, o a scrivermi, ed io gli espongo la (mia, sua, nostra) catastrofe.

Appena si arrende un attimo, gli apro la porta e lo lascio andare.

Lancio flebili segnali, senza risposta e senza slancio.

Non affondo, non nuoto, non bevo, non affogo, non mi dibatto, non chiedo aiuto.

Galleggio in questo stagno, come un soldatino di piombo, e ristagno...

mago di oz

'Anche lui teneva gli occhi chiusi. Anche lui non ha voluto vedere in Giuda il più fervido credente'.

'Gli occhi -commentò Gershom Wald- non si apriranno mai. Quasi tutti gli uomini attraversano lo spazio della vita, dalla nascita alla morte, a occhi chiusi. Anche tu e io, mio caro Shemuel.

A occhi chiusi. Perchè se solo li aprissimo per un istante, ci sfuggirebbe da dentro un urlo tremendo e continueremmo a urlare senza smettere mai. Se non urliamo giorno e notte, è segno che teniamo gli occhi chiusi. Adesso per favore leggi un po' il tuo libro, stiamo in silenzio. Per questa sera abbiamo parlato abbastanza.'

'Lo chiamavano traditore -proseguì Wald-, perchè la remota possibilità anche si era aperta a metà degli anni trenta per l'aspirazione a fondare uno stato ebraico indipendente, per quanto con un minuscolo pezzo di terra, questa remota possibilità aveva conquistato gli animi. Anche il mio.

Abrabanel, dal canto suo, non credeva in nessuno stato. Neanche in uno stato binazionale. Neanche in uno stato comune tra arabi ed ebrei. Era l'idea in sé di un mondo diviso in centinaia di stati con frontiere, filo spinato, passaporti, bandiere, eserciti e monete diverse, che trovava assurda, arcaica, primitiva, omicida, un'idea ormai superata, che doveva quanto prima estinguersi.

Mi diceva: perchè avere tanta fretta di fondare qui nel sangue e nel fuoco uno stato lillipuziano, a prezzo di una guerra eterna, che tanto ben presto non ci saranno più stati al mondo e al loro posto ci saranno comunità di gente che parla lingue diverse e vivranno le une accanto alle altre facendo a meno di quei nefasti giocattoli che sono i fucili e gli eserciti e le frontiere e la vasta gamma di strumenti di distruzione ?'...

'Il signor Abrabanel che genere di persona era ?'

Sarah De Toledo tacque...

'Lui amava gli arabi -disse tristemente alla fine-, noi non ci amava. Forse gli arabi lo pagavano.' Poi, dopo un altro momento di silenzio aggiunse: 'Non amava nessuno. Neanche gli arabi amava. Quando tutti gli arabi sono scappati, o noi li abbiamo aiutati a scappare, lui è rimasto in casa sua. Mica è andato con loro. Non amava nessuno...'

'Quanto darei per leggere quello che ha scritto tuo padre'.

'Non ci ha lasciato nulla. Alla fine si è premurato di distruggere tutti i suoi fogli. Come se avesse cancellato la propria vita'.

'Vedrai che un giorno scriveranno di lui. Faranno delle ricerche. Ci si ricorderà di lui, forse solo fra molti anni, ma sono convinto che prima o poi qualcuno andrà a frugare negli archivi e scoprirà la sua storia'.

'Ma quale storia. Non c'è nessuna storia. Lui non ha fatto nulla. Qualche volta ha parlato un po', e dopo che ha parlato l'hanno espulso da tutto, e lui si è offeso, da allora si è chiuso in casa ed è stato zitto per sempre. Tutto qui. Non c'è stata nessuna storia...'

(Amos Oz, Giuda, 2014)

nazionalsocialisti in festa

Oggi Festa della Liberazione.

Svanita da tempo, insieme ai partigiani. I pochi superstiti, ben consapevoli di essere stati fregati, cantano comunque Bella ciao di qua e di là, ed anche in Parlamento, accompagnati nel coro da Boldrina e Mattarellum...

Mi sento già meglio.

Tra qualche giorno si celebrerà la Festa del Lavoro.

Una parola che ci perseguita, ormai, solo come una minaccia o un vuoto.

Lo si ricorda, una volta l'anno, come si faceva con gli antenati, per non farli tornare.

Intanto, si fa la festa definitiva alla Costituzione, con l'Italicum.

E si festeggia la sempre prossima uscita dalla crisi.

E l'Europa neonazista festeggia se stessa.

Tante belle feste e festicciole, insomma.

Anche i nazisti e i fascisti facevano tante feste.

E, intanto, riempivano i vagoni.

Noi oggi lo facciamo coi barconi.

O meglio, lo facciamo fare ad altri per noi, i soliti kapò.

Siamo neonazisti, ma in doppiopetto democratico.

E qualcuno si prodiga anche in camice o in maniche di camicia, per salvarne almeno qualcuno, tanto per confondere le acque (così non potranno dire che siamo tutti nazisti...sì, è vero, qualcuno è ancora cattocomunista, bella consolazione...)

Siamo ancora cristiani, solidali, tolleranti e liberali, quando serve, e sino a un certo punto.

Sino a quando non ci costringono a sparare, ovviamente.

Sino a quando non si accontentano di spararsi tra di loro.

Sino a quando accettano di essere sparati da noi, senza reagire.

Lasciate che i morti seppelliscano i morti.

Non festa, ma lutto.

Come si diceva qualche tempo fa, quando si usava ancora, ingenuamente, la parola guerra.

'Non mi avrà sentito'.

'Certo che ti ha sentito, ma ha fatto finta di niente. E' meglio non aver nulla a che fare con i morti, caro il mio Fiore, sono tutti cattivi, invidiosi e non si scompongono un millimetro per chicchessia; ognuno ha il suo da fare e non pensa che a se stesso; gli altri non hanno nessun valore per lui, non vede niente e non sa niente. Dà retta a me, Fiore, non pensarci più; forse potresti arrivare al punto di perdere, del tuo amico, anche la buona memoria'...

'Questa sarebbe l'ora di andare in giro -pensa- per il vicolo della Misericordia...si passerebbe anche di là, prima di andare in cerca di ragazze nel cinema dei preti, ma sarebbe anche l'ora di girare per le macerie qui sotto e raccontarci tutto quello che abbiamo fatto durante la guerra...

Ma forse, se lui fosse qui, non si farebbe niente perchè anche queste cose sono finite. Le penso perchè erano belle ma non le farei adesso; sono già passati anche per me il cinema dei preti e i riti al dio Moloch, non avrei più voglia di farli o se anche li facessi, nessuno dei due riderebbe più...

Perchè non c'è più niente da ridere ?...'

'Ad ogni modo, non lo so perchè non è venuto, Fiore, i morti stanno bene per conto loro, dimenticalo, lascialo andare, non ci guadagnerebbe niente a venire da te e tu non conti più niente per lui. Nessuno conta più niente...', dice Antoine con un gesto vago...

(G. Parise, Il ragazzo morto e le comete, 1951)

gli schifisti

Ora gli scafisti vengono chiamati schiavisti.
Ma gli schiavisti non erano quelli che trasportavano i negri, ma quelli che li sfruttavano al loro arrivo.
Cioè noi, non gli scafisti.
Gli schiavisti siamo noi, non quelli che organizzano la tratta.
Perchè siamo noi a sfruttarli o a ucciderli o ad emarginarli o ad umiliarli, non gli scafisti.
Siamo noi a fare schifo, siamo noi gli schifisti.

Ma dire che i cattivi sono gli scafisti (che sono solo negri che derubano altri negri, organizzati dalle nostre mafie di bianchi o dagli eserciti dell'Isis) aiuterà a giustificare i prossimi atti di guerra, i nostri, gli ennesimi, contro la Libia e contro i paesi arabi.
E falliremo ancora, come in tutte le guerre condotte negli ultimi vent'anni.
E otterremo l'unico risultato di allargare le file dell'odio contro di noi, di arruolare nuovi guerriglieri, di aumentare il rischio di attentati nei nostri territori, di farci entrare definitivamente in guerra.
Perchè, che lo si voglia dire o no, siamo in guerra, e da tempo.
Ed anche le guerre civili, se ancora vogliamo definirle tali, che si combattono ormai quasi ovunque, sono combattute con le nostre armi, e sono state alimentate dai nostri interventi militari e dai nostri interessi coloniali.


La posizione leghista o lepenista è di fatto la posizione, camuffata e non dichiarata -ma perpetrata e agita con chiarezza estrema- dalla maggioranza dei cittadini europei, e soprattutto dai paesi ricchi e del Nord (del Nord Europa e del Nord Italia).
Se si potesse dirlo, ma non manca molto, l'immigrazione è vista soltanto come una questione di ordine pubblico.
Vogliamo preservare solo la nostra vita, il nostro benessere, la nostra pace.
Che muoiano pure tutti, o se ne restino lì se non vogliono annegare...!
Non hanno diritto a vivere la nostra vita!
Abbiamo imposto un modo di vivere, li abbiamo drogati con le nostre tv e i nostri consumi.
Ed ora che vogliono raggiungerci a nuoto, che vogliono imitarci, che vogliono anche loro la nostra 'felicità', li facciamo affondare nelle onde o li rinchiudiamo nei lager...
Scusate, ci siamo capiti male, in realtà siamo in crisi, non abbiamo soldi neppure per noi, etc etc...
Eppure troviamo molti soldi (per le banche, per il calcio, per l'Expo, per i G8...).
Mentiamo spudoratamente.
Cosa dovrebbero pensare di noi ?
Non siamo noi gli schifisti ?

Il gioco sta per finire.
Le nostre vite sono ormai invase dalle morti.
Possiamo proseguire a tappare falle o a far finta di niente, a organizzare pianti di coccodrillo e celebrazioni postume.
Ma quelle onde proseguono ad avanzare sopra le nostre coste.

che non sei nei cieli

http://video.repubblica.it/dossier/la-strage-dei-migranti/migranti-la-preghiera-laica-di-erri-de-luca-mare-nostro-che-non-sei-nei-cieli/198471/197513?ref=HRESS-1

vita tua, mors mea

'Mia madre', ultimo film di Moretti, ieri all'Odissea.
Regista sempre onesto, sensibile ai richiami della realtà, attento a quel che accade fuori e dentro di sè.
Un film delicato, attonito, che si muove nel nulla in cui siamo, e lo mostra.
Un film ghiacciato, che esprime poco, quasi noioso.
Un film mortifero, in senso letterale.

Un film sul morire del tutto: della madre, e del mondo.
Sul morire del lavoro, degli amori, del cinema, del latino, della medicina, dell'ironia stessa.
E soprattutto del senso di stare ancora a raccontare e a parlare della vita.
Un film spietato, leggermente atroce, e pesantemente autoterapeutico.
Quando la psicanalisi non basta...si fa un film.

Rispetto alla visionarietà di Habemus papam, ci muoviamo qui tra le allucinazioni del regista, interpretate dalla Buy, che è come se facesse se stessa mentre fa Moretti che fa sempre se stesso.
Turturro, anche.
Un film che finge di parlare di relazioni (con una madre che quasi non c'è, se non nel titolo), ma sempre, morettianamente, apertamente autocentrato ed autotrofo.
Un grande ego, che parla sempre e soltanto di sè mentre apparentemente parla d'altro e d'altri.
Ma si può fare qualcosa di diverso oggi ?

Quindi anche io vi parlerò ancora un pò di me, della mia mors in vita.
Nuovo otorino, nuova diagnosi: ora siamo passati ai funghi (candidosi orale) e al reflusso gastro-esofageo (mi mancava!).
Ovviamente, ho sbagliato a prendere antibiotici perchè ho ammazzato tutto il resto ed ho lasciato così tutti i cari saprofiti a banchettare da soli...
E naturalmente, niente labirintite (al massimo, se c'è, è leggerissima) e manovre varie, sono cose superate...

Speriamo che sia la volta buona, almeno.
Permangono debolezza, astenia e sconforto (soprattutto sulla medicina).
Intanto, devo starmene a succhiare del gel in bocca per dieci minuti due volte al giorno.
Era meglio se mi dedicavo a far pompini a qualcuno, sinceramente...!